Central Park...

Ce n'était pas une course poursuite... Ils n'avaient pas eu à courir bien longtemps... De toute façon, ils n'auraient pas pu se fatiguer. Les morts ne se fatiguent pas... ne s'essoufflent pas. Sur le banc de sa belle moto sport rouge éclatante, Landon freine dans une petite rue déserte entre les quartiers des Zombies et le territoire des Goules... On leur avait dit de le trouver... Un fantôme qui avait, selon les ordres reçus, fait du grabuge... N'avait pas respecté les règles du Syndicat Ectoplasmique. Immobilisant sa monture, ses bottes de cuir souples et usées crissent sur la pierre grise de la route qui fut autrefois si achalandée... C'est désert, un vent mort, calme... souffle entre les bâtiments délabrés et l'homme qui se tient près de la moto retire son casque noir... Un grand Jack. Les épaules larges, le nez légèrement tordu et le regard sombre... presque noir. Il a le teint blanc et les yeux fatigués... Il a tout d'un mec en vie, mis à part le mouvement naturel de la poitrine quand on respire... La sienne ne bouge pas...

Observant les alentours, il fait quelques pas, s'éloignant de son véhicule et porte un doigt à son oreille.

- Il est plus près du Bassin des Lamies. J'suis trop loin, j'le sens moins...
- Moi j'le sens... Tout près, j'le goutte presque.

Grésille une voix dans l'oreillette de Landon... Celui-ci roule les yeux quand il entends quelques notes lui monter aux oreilles, la voix d'un autre que celui qui venait de parler, il retourne lentement vers sa moto, histoire de rejoindre les deux autres...



Une paire d'yeux bleus profonds parcourent les bois du bassin des Lamies... Central Park... Ça a été son terrain de jeu du temps où il était vivant. Si son coeur avait pu continuer de battre, il aurait ressenti une excitation intense à l'idée de mettre les pieds dans les traces qu'il avait déjà parcouru dans une situation différente mais pas tant que ça... Thompson était un p'tit merdeux à l'époque. Un vrai petit monstre. À 14 ans il avait volé sa première voiture et à 15, tué son premier homme... Il n'a jamais eu la carrure d'un tueur mais il jouait tout de même les gros bras pour certains revendeurs de drogue débutants... Du temps où il portait le nom de Kinsley, il avait échappé aux mains de la police, des instituts pour délinquants et des juges... maintenant qu'il était mort, il avait une telle liberté que s'il avait pu, il en aurait joui...

Malheureusement, le plaisir lui étant une chose inaccessible, il fait ce qu'il peut... accompagne les autres en Mission et dès que quelque chose d'autre l'intéresse, il dévie de l'objectif sans prévenir les autres... Comme pour l'instant il n'a posé les yeux sur aucune Lamie qui ai pu attirer son attention, il se rend utile... Déambulant parmi les arbres, il se fait aussi discret qu'un mort puisse l'être...

- Hawkins... Vers le Sud.
- Je le vois. Il est ici.
- P'tain moi qui voulait lui faire sa fête.

:hawkins:

Un soupir retentit dans l'oreillette des autres et un grand mince aux cheveux sombres et à l'expression hautaine se profile sur la 5 ième avenue. Les yeux clairs, un sourcil arqué, il bombe le torse.

- Tu sors des arbres et tu attends ici sagement ou tu ne passeras même pas par le Syndicat des fantômes avant d'être exterminé.

Lance t-il sur un ton grinçant tandis que le vrombissement du moteur d'une Racer se fait entendre tout près et qu'un froufroutement de feuillage laisse apparaître la silhouette séduisante de Thompson sous la lune. L'éclat bleu de ses yeux aurait pu paraître amusé s'il lui avait été possible de ressentir pareil sentiment.

- C'est pas brillant de fuir comme ça... Allez Casper, sors de ta cachette.

Dit le plus jeune des trois en tendant un bras vers le vide... Vide glacé qui tord légèrement la réalité pour lui donner une silhouette translucide, presque humaine... Un fantôme coincé dans les griffes d'un Jack pas très commode.

- Thompson, lâche le, Landon a dit qu'il doit passer devant Syndicat d'abord...

Soupire le grand mince en arrachant la silhouette presque invisible des mains de son collègue qui se retenait manifestement de ne pas le faire disparaitre maintenant.

Il traverse Central Park, quand un truc pas du tout imprévu lui tombe dessus. Ce qui est plus étonnant c'est qu'il n'y ait pas tant de trucs que ca qui se trimballent dans le parc. Il s'immobilise, recule tout en s'entourant d'ombres protectrices, seules les prunelles métalliques visible dans ces ténèbres.

Ca sent la mort... Putain... Il s'en attendait, mais c'est toujours quelque chose quand même.

Hawkins... Vers le Sud.
-...
- P'tain moi qui voulait lui faire sa fête.

Immobile il laisse le gus passer, mais sa main se referme tranquillement sur une fiole de sa sacoche de taille. Au cas où...

Et manifestement, il n'est pas seul le gus. Une autre voix se fait entendre, un peu plus loin. Accompagné d'un bruit de moteur... Tiens, ca pourrais lui être utile ca.


- Tu sors des arbres et tu attends ici sagement ou tu ne passeras même pas par le Syndicat des fantômes avant d'être exterminé.

- C'est pas brillant de fuir comme ça... Allez Casper, sors de ta cachette.

Dit le plus jeune des trois en tendant un bras vers le vide... Vide glacé qui tord légèrement la réalité pour lui donner une silhouette translucide, presque humaine... Un fantôme coincé dans les griffes d'un Jack pas très commode.

- Thompson, lâche le, Landon a dit qu'il doit passer devant Syndicat d'abord...

Dans ses ténèbres, le seul vivant de la place observe, consciencieusement dissimulé.

:pnj:

Captif de la poigne d’un jack…

Ce fantôme là est un peu pâlot… Il est mort de mort sereine : ses couleurs sont glauques et harmonieuse, ce n’est pas un fort… Charlie Higgler est un hanteur de près de 50ans… Son territoire, à l’embouchure de l’Hudson, la Liberty island, est assez succinct à la base et stérile depuis 5ans. Avant l’arrivée des morts, il y avait des navettes qui visitait l’île, une échappatoire en cas d’ennui… Mais la paix a avorté depuis que la colombe flambe sur la statue de la Liberté.

Un fantôme ne traverse pas l’eau vive… C’est réservé aux dames blanches et autres alfs de leur acabit. Il y a eut une plainte et on pouvait s’y attendre… Mais Charlie Higgler a soif de liberté!

« Lâchez-moi! Je refuse d’être jugé par le syndicat! » et le fantôme ponctua sa vindicte d’un cracha ectoplasmique qui fit atteint Hawkins à la tête.

:hawkins:

- Lâchez-moi ! Je refuse d’être jugé par le syndicat !

Tenant l'ectoplasme par le bras, Hawkins se fait cracher dessus avec un calme exemplaire... Un coup d'oeil dégoûté vers le fantôme, il sort de sa poche un mouchoir de soie légèrement grugé par les mites et essuie le liquide glacé et pas tout à fait tangible de son visage, relâchant le fantôme, il laisse Thompson s'emparer du collet du mort... l'insolence, ce n'est pas son rayon... Puis il a un sentiment étrange... Une impression bizarre d'être observé... épié... Et pas par quelque chose de leur nature, non... Ce quelque chose a un coeur qui bat toujours... Hawkins essuie son visage lentement et agit comme si rien était... Mais il sait qu'il y a quelque chose qui cloche, comme quand Morayeel est dans les parages. Quelque chose de ...vivant.



Rattrapant Higgler, il plisse les yeux.

- C'est dégueulasse c'que tu viens d'faire...

Thompson sort de sa ceinture un objet long, semblable à une cravache... C'est à l'essai et c'est Landon qui a inventé le machin en question. C'est exactement le même objet qu'on utilise pour attraper les chiens pour les emmener à la fourrière. Un bâton de métal d'une longueur variable dans lequel se trouve une corde en filin d'argent... Quand on sait que l'argent est un métal pur qui blesse les créatures surnaturelles lorsqu'il est béni... Elle sert contre un peu tout ce qui est paranormal, dont les fantômes... Emprunté dans les armoires d'armes de Landon, il passe autour du cou du pauvre Charlie la corde en filin d'argent et serre, étranglant l'âme, brûlant doucement à petit feu la chair immatérielle, faisant bouillir l'inexistence de sa peau, on pourrait presque voir de l'amusement dans le regard sadique de Thompson...

Le bruit de moteur de moto s'évanouit, donnant quelques secondes de souffrance de plus à Higgler et Landon apparaît dans les buissons...



- Thompson, comment t'es entré dans mes quartiers ?

Grogne t-il en arrachant le manche des mains de son collègue, il regarde autour en retirant la corde du cou du fantôme avec une brusquerie contrôlée, dans un coup habitué, il raccourci le bâton et l'accroche à sa ceinture, un regard furieux vers son compagnon, il retiens Higgler avant qu'il ne s'échappe, le tenant par le collet, Landon en impose deux fois plus que Hawkins.

- Faut verrouiller les portes.

Lance Thompson en haussant les épaules... Puis il plisse les yeux en croisant le regard absent de Hawkins...

- ...Hawkins.
- ...
- Hawkins !
- ...Oh, oui ?
- Qu'est-c'qu'y a ? Une Lamie ?
- Non, non... C'est rien du tout.
- Charlie Higgler, vous êtes accusé d'avoir franchi la limite de votre territoire et d'avoir traversé un cours d'eau. Ces actes sont hors de vos droits en tant qu'Hanteur et nous laissons au Syndicat des fantômes le choix de la punition applicable.

Explique Landon en ancrant solidement ses doigts dans l'étoffe immatérielle du collet de l'ectoplasme... Lui aussi a senti quelque chose d'anormal... Mais il n'en fait pas de cas pour l'instant...

- Quelque chose à dire pour votre défense ?

Demande t-il en arquant un sourcil.

Le coeur de l'assassin bat régulièrement, comme il a toujours battu. Il lui en faut pour s'énerver, du genre un mangecoeur comme colocataire. Le bruit de moto s'évanouit, laissant Hale avec une question. Oui, il pourrait buster l'engin, ce n'est pas ca le plus dur. Mais ca sonnerait l'alarme.

A trop se presser, on n'arrive à rien. Tranquillement, à l'extrême limite des 4 mousquetaires qui sont trois, comme on le sait, il se met en frais de les contourner, les mettant entre le bassin des lamies et lui.

Parce qu'il s'imagine que dans le bassin, il doit y avoir des trucs intéressants à chasser. Un bon gibier excitant à chasser, mais ce n'est pas son but, la chasse n'est pas son but pour le moment. Mais il note que New York mort pourrait servir de terrain d'expérimentation aux techniques d'éradications des morts... quand il va en trouver.

Comme foutre le bordel n'est pas son but pour le moment, il se met en mouvement. Un objectif plus important l'occupe.

S'arrêtant de temps à autre, silencieux comme le chasseur qu'il est, pur prédateur, il s'immobilise à intervalle régulier, ne faisant rien bouger ni rien craquer. Il ne dédaigne pas la possibilité qu'ils l'aient senti, tout simplement parce qu'ils sont morts et il ne connait pas ce gibier là.

Anyway c'est Léandre qui l'intéresse, avant qu'ils en fassent une des leurs. Elle a le droit de vivre cette gamine.

:pnj:

« L’hudson ne peut pas être considérée comme de l’eau vive! On peut pratiquement marcher dessus! » rouspéta Higgler. L’ectoplasme fit soudainement un tel écart que Landon sentit sa prise lui échapper… La chaîne d’argent n’était peut-être pas une si mauvais idée après tout… CRAC! Firent sinistrement les doigts du plus âgé des Jacks…

L’ectoplasme s’enfui à toute vapeur! « Hihihaha- Ah! Vous ne m’aurez pas! » Et sur le relevé infra-rouge des Daee qui observe la scène du bureau des renseignement, la petite tache bleu de du fantôme se dirige droit sur la tache rouge du vivant…

- L’hudson ne peut pas être considérée comme de l’eau vive ! On peut pratiquement marcher dessus !

Un craquement puissant, Thompson plisse les yeux et baisse son regard pâle sur les morceaux de chair qui tombent au sol... Pas de sang, juste des os et de la chair qui n'est qu'en surface, presque vivante. Elle est en bon état... mais en putréfaction de l'intérieur... Immobile un moment, il se mord légèrement la lèvre... Landon doit être furax... Observant un instant les traits de leur aîné, il reprends ses esprits et, à toutes jambes, s'échappe de la crise pour poursuivre l'ectoplasme...

:hawkins:

Dans une inspiration presque humaine, il porte sa main droite à sa bouche... Lui aussi a perdu énormément de morceaux mais il sait que Landon... Avoir l'air vivant pour lui, c'est sacré. C'est pour ça qu'il ne fait que rarement du terrain. Les yeux noirs du plus vieux des Jacks croisent les siens... Hawkins se lance à la suite de Thompson... Question d'éviter la grosse colère qui s'en viens.



Une expression de pure terreur se dessine sur les traits du Jack quand il voit ses vieux doigts céder sous le choc de l'ectoplasme qui s'échappe dans une exclamation moqueuse... Il n'en faut pas plus pour que ses deux compagnons s'élancent à sa poursuite et que lui, tente de son mieux de contenir sa rage... Un bref haut le coeur malgré que ses organes ne soient probablement que cendre et pourriture, et il ramasse ses doigts dans l'herbe... Les enfouissant dans sa poche, il tente de reprendre contenance et se sert de l'autre main pour appuyer sur son oreillette...

- Appel à toutes les Jacks se trouvant près du bassin des Lamies, Central Park, coin 94e Rue Est et 5e Avenue. Ectoplasme en fuite. Charlie Higgler. En infraction. Rattrapez le. Pas d'quartiers.

Grogne t-il avant d'éteindre le tout et de se mettre à jurer comme il le fait rarement. Perdre patience ? Landon ? Cette fois, c'est le cas. Serrant un poing sans doigts, il sort de sa ceinture la perche à corde d'argent...

Surgissant des deux côtés de la 5e Avenue, de la 94e Rue et des bois de Central Park, des Jacks... Des hommes à l'allure humaine... Un autre bruit de moto, des pas sur la pierre, il y en a 4 de plus qui viennent bloquer le chemin à Charlie Higgler... Les Jacks sont moins nombreux que les Zombies, mais beaucoup plus rapides et efficaces... De toutes races, de tous visages, ils bloquent la route du fantôme...



Traversant le petit bosquet ou se cache l'assassin juste après qu'un ectoplasme glacé lui soit passé en travers, Thompson lui ne ralentit pas malgré qu'il ai senti une présence inhabituelle mais il est si rapide que Coeurd'acier n'a pas de manoeuvre possible avant que le Jack ne le percute... Et dans une acrobatie adroite, frôlant l'assassin d'une épaule, il évite de peu le Vivant... Mais s'arrête brusquement, laissant passer derrière lui Hawkins qui rejoint les quatre autres pour stopper le fantôme... Lui n'a pas rencontré d'obstacle... Mais Thompson plisse un regard bleu clair sur Halewyn...

- T'es vivant toi. Qu'est-c'que tu fous là ?

Demande t-il sur un ton sec, sortant de sa ceinture un autre objet... Qu'il n'a que très très rarement utilisé depuis sa mort puisque, les morts et les pistolets, c'est vraiment d'une inutilité flagrante... Pointant l'arme sur l'inconnu il le regarde, restant bien calme.

- River sait que t'es ici ?

Demande t-il avant d'être coupé par Hawkins...

- Landon !! On tient Higgler !

Le plus vieux s'avance d'un pas lourd, passant à côté de Thompson et Coeurd'acier avec sa perche et sa corde d'argent...

- Tu perds rien pour attendre saloperie d'revenant de mes deux...

Lance t-il, la rage dans la voix...

Il s'est tassé, mais cette saloperie a bifurqué. Non pas qu'il est rouillé, mais ils sont rapides et il n'y avait aucune branche dans le coin. Et la distraction causée par l'ectoplasme a bousillé son invisibilité. Saleté de revenant.

Et l'autre là, avec son pistolet. Décontracté, Halewyn serre dans sa main à quatre doigt, la main de Silencieuse, la petite fiole d'acide puissant... Toujours au cas où.

T'es vivant toi. Qu'est-c'que tu fous là ?

J'me balade. On est à Central Park après tout.

- River sait que t'es ici ?

Tu crois que je serais encore en vie s'il était pas au courant?

Lui répoond il, ressemblant plus qu'étrangement à son fils, l'agent Glad des morts, mais lui il est en version noire , plus musclée, plus vieille. Mais la génétique des Sampiero ne se nie pas.

Du coin de l'oeil, il note l'utilisation de l'argent par Landon. C'est à retenir. Mais il ne quitte pas Thompson des yeux, ignorant superbement le pistolet

Tu manque la fête.

:pnj:

Guet-apens!!!! Acculé le fantôme tourne et se retourne dans le cercle des Jacks qui l’encercle… Il voit la chaîne d’argent se rapprocher et aucun alf de la nuit ne résiste à ce genre d’artifice. Pourtant Charlie Higgler sourit encore… Il fait face à Landon. « Alors, on tombe en morceau, vieux renard? La mort te rattrape! » Et d’un grand coup de pied comme un nageur au fond d’une marre, le fantôme s’éleva en ricanant…

Parce que tout le monde sais que les mort-vivants ne peuvent pas quitter le sol…

« On se reverra Landon! »

- Tu crois que je serais encore en vie s'il était pas au courant ?
- Ça veut rien dire ça. On nous en aurait parlé si y'avait des vivants à Manhattan qui se promènent librement...

La ressemblance ne le frappe pas... Thompson n'a aucun sens du détail... Certes ils se ressemblent, mais le Jack garde les bras tendus vers l'assassin, l'arme menaçante au bout des doigts...

- Tu manque la fête.
- T'es un p'tit marrant toi hein ? T'iras nul part...



Pendant que Thompson s'occupe du Vivant, Landon s'approche du fantôme... Coincé au milieu de 6 Jacks armés, il sourit... Merde... Il a une idée derrière la tête... Le plus vieux des Jacks fait plusieurs pas en avant mais l'expression de l'ectoplasme ne change aucunement...

- Alors, on tombe en morceau, vieux renard ? La mort te rattrape !
- Salop'rie !

Lance t-il en allongeant la perche à son maximum tandis que le fantôme s'élève hors d'atteinte... Il peut sentir la corde d'argent frôler son pieds tandis qu'il s'envole...

- On se reverra Landon !
- Oh qu'on se reverra Higgler... Crois moi...

Siffle t-il en frappant le sol avec la perche... Puis cherchant à faire sortir la quantité infinie de rage contenue de son corps, il rends une taille raisonnable à son bâton d'une petite secousse experte puis s'avance d'un pas vif... Les derniers mots de Thompson montent à ses oreilles tandis qu'il contourne le bosquet dans lequel Coeurd'acier est caché... Un anneau de filin d'argent tressé s'enroule autour du cou de l'assassin...

- Sors de là toi.

Crache Landon en serrant le collet autour de la gorge de Halewyn...

:hawkins:

- On va le ramener à River ?

Demande t-il en levant les yeux vers Thompson qui tient son pistolet sur la cible... S'il tente quoi que ce soit, il risque d'être criblé de balles... Se penchant vers son jeune compagnon, Hawkins susurre d'un ton hautain :

- On comprends pourquoi Landon fait un meilleur diplomate qu'agent de terrain...
- Pas assez rapide... Trop bavard.

Discutent-ils pendant que le plus vieux d'entre eux se démène avec sa perche pour immobiliser l'assassin...

- Vous attendez quoi pour aller chercher l'camion merde !?

Lance Landon dans la direction de ... des 6 qui l'entourent... Thompson reste immobile, les 4 autres sont sur leurs gardes, deux armés de couteaux, un avec un pistolet et l'autre portant deux pelles croisées dans le dos et deux sacs de gros sel et de limaille de fer mélangés à la taille... Hawkins a disparu parmi les arbres. Un vrombissement de moteur plus loin, caché dans le feuillage et un camion autrefois blanc, maintenant grisâtre, sale, usé, couvert de griffures et la portière côté conducteur éventrée... Un des 4 va ouvrir les portes tandis que Landon tire sur la perche et que Hawkins, au volant, attends sagement que les autres viennent le rejoindre.

- Allez.

Crache Landon sur un ton dur.

River et Sampiero seront pas content si tu m'abîme. Alors relaxe.

Un éclair, puis plus rien, Halewyn n'est plus là. Un léger grésillement, un mince filet de fumè âcre et le mince filin d'argent tombe au sol, avant que Landon ne se retrouve face à face avec deux prunelles d'acier. Un peu à gauche des fois qu'il prendrait des envies à Thompson de tirer.

T'a pas besoin de ca pour que je suive. Je suis pas un chien. Demander t'a jamais traversé l'esprit?

En fait ca lui donne une idée... Ca pourrrait lui faire gagner un temps monstre. Dans sa main gauche, le contact réconfortant de la fiole. Au cas où.

:hawkins:

- River et Sampiero seront pas content si tu m'abîme. Alors relaxe.

Landon sursaute quand le Vivant disparaît de la prise... Qu'est-c'qu'il fout Houdini ? Puis il est de retour face à lui... Plissant les yeux, le plus vieux des Jacks donne un coup avec sa perche... celle-ci reprends une longueur acceptable et il l'enfouit dans sa ceinture...

- Un sorcier...

Soupire Hawkins en croisant les bras derrière son volant... Tout comme lui l'était de son vivant. À sa mort, on lui a arraché sa baguette et on l'a cachée... Depuis, il n'a plus prononcé un seul sortilège mais les petits tours de passe passe de Coeurd'acier lui rappellent à quel point leur boulot serait plus facile s'il pouvait se trouver une baguette.

- T'as pas besoin de ça pour que je suive. Je suis pas un chien. Demander t'as jamais traversé l'esprit ?
- On a pas l'habitude de demander gentiment aux intrus de nous suivre.
- La plupart du temps, ils n'en ont pas tellement envie.

Expliquent Thompson et Hawkins l'un après l'autre, l'un à côté de Coeurd'acier, l'autre au volant de la camionnette... Puis un sifflement rapide dans l'air, quelque chose de lourd qui s'abat sur le crâne de Coeurd'acier, par sa gauche alors que le Jack armé de pelles invite Halewyn à faire une sieste, Landon hausse les épaules et Thompson suit le mouvement de l'assassin assommé avec son pistolet, histoire de ne pas attendre qu'il se relève avant de lui tirer dessus si jamais il n'est pas assez Knockout. On est jamais trop prudents...

- Monsieur, je vous inviterais à nous suivre, s'il-vous-plaît.

Siffle Landon en levant le menton... le Jack aux pelles, debout derrière Coeurd'acier tient son arme, prêt à en assener un second coup si nécessaire... Puis les trois autres s'approchent et se saisissent de l'assassin pour l'embarquer dans le camion... Aucune chance laissée pour qu'il se débatte. Un pistolet d'un côté, une pelle de l'autre, acide ou pas, ils sont morts, à part les abîmer, ça n'empêchera pas les autres d'intervenir... Tandis que 5 Jacks s'occupent de faire monter l'assassin à l'arrière, sous étroite surveillance, Landon jette un coup d'oeil à Hawkins au volant...

- As-tu de quoi coudre ?
- Ouais...
- Histoire que j'perde pas les morceaux qui m'ont été arrachés...

Une main toute raccommodée appartenant à Hawkins se tend par la fenêtre côté conducteur...

- Ramène moi l'aiguille.
- Anhan.

Grommelle Landon en s'emparant du fil et de l'aiguille, se dirigeant vers sa moto un peu plus loin.

- On se retrouve au GEB.

Lance le grand mince en saluant son aîné d'un petit signe... Celui-ci lance un regard hargneux vers le ciel... Attends bien que j'te coince Higgler... Si tu voulais pas passer par le Syndicat des fantômes, tu voudras encore moins passer entre les griffes de Jack Landon... Une fois sur son véhicule, l'aîné des Jacks suit la camionnette de près... Juste derrière... Peut-être ce Vivant est-il plus habile qu'ils ne le croient...

Il s'effondre gracieusement, aussi silencieusement qu'il se meût. La coulisse de sang qui teinte le cuir chevelu. Il n'a rien fait pour éviter le coup. Les Jacks le sous estiment. Aussi bien jouer l'agneau.

Il se laisse mener pendant un bout. Mais croyez vous vraiment qu'il va se laisser amener comme un vulgaire lapin? No way!

Les yeux mi clos, il surveille attentivement le paysage. Il sent sa baguette à gauche, son arc et son carquois replisé dans son dos, Silencieuse dans sa manche et Meurtrière à droite. Bien beau être mort, mais ils ont perdus l'habitude des vivants ceux là.

Quand il se juge assez prêt de son but, la cabine du camion se remplie d'un noir d'encre, une fiole d'acide est lancée au jugé, il y a bien un bruit de combat, mais nul moyen de savoir qui tape sur qui. Et quand les ténèbres se dissipent, il n'y a que quelques gouttes de sang de où que la pelle a frappé, et un immense trou au plancher fumant comme la lanière d'argent, mais puissance cent.

Leur ''invité'' n'est visible nul part.

De sa cachette, Halewyn s'éponge le sang de ses cheveux et tâte les dégâts. Invisible, s'agit de ne pas saigner partout comme un porc. Il sourit avant de dégainer son arc et de tremper le bout de la flèche dans le sang imbibant sa manche.

:hawkins:

La boîte du camion était certes bien hermétique aux paranormal, les fantômes, les morts et autres créatures des cimetières ne pouvaient s'en échapper... Seulement peut-être les Jacks n'avaient-ils pas songé à blinder leur véhicule contre les vivants... Elle était solide, bénie par endroits spécifiques que eux-mêmes prenaient bien garde de ne pas toucher les endroits en question mais jusqu'à maintenant ça avait été efficace... Mais il faut croire qu'ils avaient peut-être un peu sous-estimé Coeurd'acier... Le noir ne nuit pas aux morts, c'est bien connu... Noir magique ou pas, les défunts y voient comme en plein jour...

Cependant la fiole d'acide était un peu imprévisible... et Thompson s'en retrouve aveuglé alors qu'il se cache pour éviter que ses yeux ne soient atteint. Ça ne fait pas mal, mais ça fume... autour de lui, il entends des jurons, des grognements et des affirmations que les vivants, c'est vraiment la merde... Un doigt porté à son oreille, Thompson baisse les yeux vers le trou au sol...

- Landon... Il s'est échappé.

Un juron parvient aux oreilles de tous les Jacks portant une oreillette.

- Fuck that.

Lance Landon sur un ton agressif.

- On va reporter l'intrus Vivant à River.
- Il a une gueule familière l'intrus...

Ajoute Hawkins en sortant la tête par la fenêtre, côté conducteur après avoir arrêté le camion dans un crissement de pneus sur la rue...

- Maintenant que tu en parles...
- Il ressemble à Morayeel Sampiero.
- Putain j'me disais aussi qu'il avait la tête à quelqu'un que j'avais déjà vu !
- Allez, assez perdu de temps. J'pars devant. Faites gaffe, il ne peut pas être bien loin. On se rejoint au GEB.

Guettant les alentours, quelques Jacks retournent dans le camion, l'un d'entre eux le visage à moitié fondu, les bras de Thompson sont criblés de trous creusés par des gouttes d'acide. L'un d'eux repars vers sa moto, lui aussi était arrivé sur une bécane... pas mal moins jolie que celle de Landon et qui tremblote dans un gros cliquetis de métal quand il la démarre... Bruyant au maximum, il pars dans la même direction que l'aîné des Jacks, ses deux pelles dans le dos dont l'une tâchée de sang... Le camion ronronne doucement puis s'élance sur la route avec les deux autres.

Il s'agenouille délicatement alors que la panoplie complète des Jacks en plus ou moins bon état remontent. Il étire ses muscles, bande son arc, dans le brouhaha de la conversation Landon Thompson, il en profite pour marmonner entre ses dents quelques notes. Vise et tire dans la devanture d'un immeuble devant eux.

Pourquoi? Tout simplement parce qu'il a la note d'un coup de pelle à rendre. Et aussi quelques personnes à avertir qu'il est encore vivant. Il sait que sa fille fait scanner Manhattan. Il va l'aider à focaliser ses recherches...

Puis, il s'étale de tout son long sur le toit du camion. Ca doit être frustrant le sentir si près.

La facade de la devanture, elle, se dilate et s'enflamme, avant d'exploser en une magnifique gerbe de gravats brûlants. Une magnifique explosion dans une zone tout ce qu'il y a de plus morte.

:hawkins:

Les yeux droit devant lui, pendant que Landon et Thompson parlaient, Hawkins n'a pas raté des yeux la flèche qui est partie juste au dessus d'eux... Qu'est-ce que c'était que ça ? Il était bien au courant qu'aucun d'entre eux n'est armé d'un arc... Roulant doucement, suivant les deux motos, Hawkins hoche la tête et les trois véhicules tournent d'un même mouvement vers une rue, dans le sens contraire du bâtiment qui, immédiatement après avoir pris feu, explose... Les tisons n'atteignent même pas les véhicules qui s'éloignent des restes enflammés du bâtiment...

Une balle fuse à travers la tôle du toit de la camionnette... Ils sentent qu'il est là sans le voir... Une autre... Puis encore deux... ainsi que deux énormes trous qui se forment sous le choc des balles d'un Shotgun puissant, ouvrant dans la paroi au dessus de leur tête, deux cavités fumantes. Sans savoir s'ils l'ont atteint ou non, deux Jacks grimpent sur le toit... Le véhicule continue de rouler et pas un mot n'est entendu... Les fenêtres de la cabine du conducteur sont fermées et Thompson, dans la boîte de la camionnette, se hisse à la suite des deux autres...

Les motos ralentissent et se retrouvent à chaque flanc du camion autrefois blanc...

Après avoir décoché sa flèche, Halewyn bouge. Il serait suicidaire de rester en place. Il va s'agenouiller sur le seul endroit sûr. Le capot du camion. Histoire de foutre le bordel un peu plus. L'occasion est trop belle, faut en profiter.

Il apparait juste devant Hawkins, l'arc bandé en plein sur la cervelle du mort. Bon, on sait toutes que la flèche le tuera pas. Mais on sait qu'il va la sentir passer. Au sens propre, ca lui fera pas mal.

la vitre du camion qui se brise en milles étincelles étoilées avant de dégringoler dans la cabine et sur les genoux d'Hawkins. Une flèche d'acier straight qui se fiche en plein entre les deux yeux, le clouant au fond du camion. Agrippant la hampe pour assurer sa prise, l'assassin donne un magnifique coup de volant, avant de redisparaitre sur une réflexion intérieure que ca manque singulièrement de sang ce truc là.

Le gros défaut des morts, c'est qu'ils n'ont plus de sang à perdre. Aussu ben laisser rancir un vieux restant de steak sur le comptoir.

Le camion se renverse sur une des deux motos qui le cintre. Un trou mince apparait sur le côté supérieur du véhicule.

Sur le toit, Thompson cherche la présence du Vivant... Il n'est plus là... Mais il perds rapidement l'équilibre et du même coup, repousse les deux autres Jacks qui tombent sur celui aux pelles qui roule sur sa moto, à droite du camion...

:hawkins:

L'apparition de Coeurd'acier sur le capot lui fait ouvrir de grands yeux gris. Surpris, il appuie sur le frein avec plus de force que nécessaire, écrasant la pédale, la déformant sous le poids d'une jambe moulée en acier trempé plein, animée magiquement pour obéir au corps comme si elle était naturelle bien que très lourde malgré tout. La flèche entre dans son crâne comme des ciseaux dans une boule de papier mâché... Clouant la tête d'Hawkins contre le mur. Un grognement contrarié, l'assassin sent sous lui alors qu'il atterrit sur les genoux du conducteur, une solidité hors de l'ordinaire dans ses cuisses.

Le coup de volant est vivement rattrapé par le bras gauche, du même matériel que ses jambes, agrippant dans une poigne puissante le volant, le camion dévie et les pneus crient contre la route mais ne bascule pas sur la moto. Certes le véhicule renverse sur le côté mais la moto écarlate s'écarte et vire pour finalement s'arrêter devant le capot à la verticale...D'où pend la partie supérieure du corps de Hawkins...



- Hawkins, putain qu'est-c'qui s'est passé ?

Gromelle Landon en levant la visière de son casque... La fente dans le toit ne passe pas inaperçue... Un pistolet dans sa ceinture, l'autre côté d'où il tenait sa perche à la corde d'argent... D'une main gantée, il attrape l'arme et la pointe dans la fenêtre de la camionnette sans laisser à Hawkins le temps de se glisser à l'extérieur.

BANG BANG !

Deux trous font craquer le peu qui restait du pare-brise qui déferle comme une pluie de verre à l'intérieur du camion.



Décoiffé, sale, égratigné, il se remet très rapidement de sa chute du camion... Il a atterri quelques mètre plus loin mais les parcours rapidement, attrapant au passage un Shotgun qu'il pointe directement dans le toit, où se trouve la fente du couteau après être passé sur le véhicule renversé dans un bruit de tôle froissée...

BLAM !!

Fait l'immense balle en trouant le toit et le banc...

:hawkins:

Jurant entre ses dents, le conducteur se glisse hors du cadre du pare-brise qui n'existe plus... Les quatre autres qui se relèvent autour d'eux les rejoignent rapidement, cherchant où se trouve la menace invisible... Landon les doigts sur sa perche de métal plisse ses yeux sombres...

Il est toujours en mouvement, testant les possibilits et les limites de ses adversaires. En fait, il leur fait payer très cher ce foutu coup de pelle.

Et pour le moment, réellement pour le moment. C'est la sale gueule de Thompson qui trinque. Tout simplement parce qu'il est le plus proche.

Pensiez vous réellement qu'il se serait attardé après la chute du camion?

Halewyn teste sa théorie de l'argent. Silencieuse n'est pas bénie selon la religion chrétienne, dont Hale en a strictement rien à foutre, mais selon la sienne. Baptisée dans la douleur et le sang, saint artefact en quelque sorte.

Mais, la question est, est ce efficace sur les morts? Si oui, cool. Si non, va réellement falloir pallier à la situation, en plus d'étudier pourquoi cette religion à la noix a de l'effet sur cette viande avariée. Et se munir de quelques gallons d'eau bénite.

Mais pour le moment... Il évite Landon, manifestement le chef, le contourne de loin, même. Pour se rabattre oh hasard miraculeux, sur le Jack aux pelles.

Brève apparition où le gus n'a le temps que de voir une lame d'argent sortant d'un poing ganté de noir s'enfoncer dans son orbite gauche et en sortir rapidement. Pas assez profond pour coincer la lame, juste assez pour lui crever l'orbite.

Halewyn redisparait, les jacks peuvent sentir sa ''présence'' décroitre, il s'éloigne.
Mias dans quel sens? Et il a encore l'arc.

L'odeur du sang. Même une goutte diluée dans l'air, à l'instar d'une goutte de sang dispersée dans l'eau, les goules ont reniflé l'odeur du sang. Et du sang vivant. Comme un requin... enfin, non, pas comme UN requin. Les goules attaquent en meute, en horde.

C'est donc par dizaines qu'elle affluent au lieu d'origine de l'odeur du sang... puis elles remontent la piste. Que l'odeur de sang devienne brume ou non, les goules s'en moquent pas mal. Le temps leur importe peu. Chaque fois que Halewyn se rematérialise, l'odeur de son sans se fait sentir.

Les Jack sentent brusquement la présence des goules, leurs ennemis mortels, mais River a fait passé un accord entre les goules et les Jack. Et malgré tout, les goules le respectent. Il y a si peu de Jack.

Mais si les Jack savent que les goules chassent en bande, il en est autrement pour les étrangers à la mort. Une seule apparait, au sommet d'un petit bâtiment en ruine.

La goule lève la tête et hume l'air et agite ses tentacules. C'est visiblement un super prédateur... beaucoup plus terrifiant que tout ce qui se qualifie de vivant.

:hawkins:

Il se doute bien que l’assassin n’est pas resté dans le camion après qu’il se soit écroulé. Il n’est pas si bête… Mais on est jamais trop prudent… C’est sans effet… Il n’y a aucune réaction après les balles envoyées dans la cabine du camion. Thompson sent à côté de lui, de trop près à son goût, passer une ombre. Peut-être un coup de vent… Mais c’était trop vivant pour s’agir banalement d’une brise… Un coup de lame sur le Jack aux pelles, plus loin derrière Thompson… Une lame d’argent… Certes c’est de l’argent. Ça fait des ouvertures, des blessures… Ils sont morts, c’est un métal pur… Mais ils ne sont pas uniquement morts.

Sans être entièrement inutile, puisque ça les incommode un peu, surtout une blessure au niveau de l’œil, l’argent de sa pureté rend la blessure douloureuse…, le Jack aux pelles balance autour de lui ses armes, furax d’être à moitié aveugle et souffrant comme il ne l’a jamais été depuis longtemps, il inspire profondément.

- Il se tire le salaud.

Grommelle t-il en levant son dernier oeil valide vers Thompson qui s’est approché de Landon… Puis il y a dans l’air une menace angoissante… Franchement plus effrayante pour eux que pour quiconque dans la normalité des choses, les Jacks lèvent la tête, guettant ce qui dégage un danger pareil… L’assassin ? Non… Non ce n’est pas lui… C’est bien pire. Pour des cadavres, il n’y a rien de pire que des mangeurs de cadavres…

- Des Goules…

Dit Hawkins.

- Oui.

Réponds Landon avec ce qui pourrait être une ébauche de sourire si les Jacks en avaient la capacité.

- Et ça t’fais rigoler ?
- Le coup de pelle l’a fait saigner…
- Ça va l’éloigner pour un moment. Le temps qu’on aille prévenir River.
- J’ai pas l’impression qu’elles vont réussir à se débarrasser de lui.
- Oh mais on s’en fiche de ça… Ça le ralentira en tout cas… Et s’il pouvait en éliminer deux ou trois du même coup…
- Ah.
- Et on pourra pas nous accuser de ne pas avoir respecté la trêve. C’est pas nous qui va en tuer des Goules…

Sur ces mots, Landon s’éloigne vers sa moto, Thompson sur les talons. Celui aux pelles, calmé mais toujours à moitié aveugle, relève les restes de son véhicule, tentant de son mieux de le faire fonctionner, un des deux autres monte à l’arrière. Thompson pars avec Landon sur la moto écarlate… Hawkins reste seul… D’un bras puissant, poussé par ses jambes incroyablement solides, il relève le camion qui balance en grinçant sur ses amortisseurs… Un coup d’œil vers l’unique Goule… Monstrueuses créatures… Enfin bon, elles font le ménage. Grimpant dans le camion, il arrive comme par miracle à le faire démarrer… Le moteur n’a pas été atteint… Les deux derniers Jacks grimpent à l’arrière… Et ils sont repartis, laissant Halewyn à la merci des Goules, plus nombreuses qu’on ne l’imagine…

Ce n’est pas aujourd’hui que tu auras une tête en otage Coeurd’acier…

La nuit tombe. Rapidement, la quantité de building bloquant les derniers rayons du soleil déclinant. Là haut, tout la haut, dans le ciel, un rapace tournoie inlassablement, son plumage noir irisé d'éclats de feux par le soleil.

Mais ce n'est pas ce que Halewyn regarde. Il jette un oeil aux Jacks qui remballent et décampent. Oui, décamper c'est le mot, face à ce qui s'en vient.

Un léger clignotement, et l'assassin apparait, au milieu de la place, en vareuse noire militaire, ses cheveux blancs balayant son front, la blessure dûe au coup de pelle en train de coaguler doucement. Les yeux levés, les sens en alertes, il contemple la finesse et la physionomie de la ghoule, même si les tentacules sont trop selon lui.

Il n'a pas peur, il danse avec La Mort depuis de nombreuses années. Mourir bouffé ou mourir autrement lui importe peu, tant qu'il mène Léandre en sécurité au passage.

Ca lui fait penser, la petite... En espérant qu'elle se retrouve pas face à ca.

Les prunelles d'acier se plissent méchamment. Passant Meurtrière dans sa chevelure, un fait un Symbole au sol, tout autour de lui. En plein milieu de la rue. Le sang semble se multiplier et s'écouler de Meurtrière en un flot fluide, au parfum capiteux. Ca ne lui prend qu'une minute avant de terminer. Puis... il attend, défiant au truc de s'approcher.

En fait, le symbole est une bombe... Bombe qui s'activera à son transplanage, et comme toute bombe qui se respecte en déchiquètera bien une couple. Bombe dont il est le coeur, dont il fait la chèvre. Peut être n'en a t'elle rien à foutre de lui, mais ca l'étonnerait énormément. Il a son plan... qui va foutre encore plus de bordel au passage. Fourbe... Halewynien.

Gardant Meurtrière en main, il dégaine sa baguette. C'est là qu'on voit les grands sorciers... Dans la parcimonie avec laquelle ils utilisent leur magie. Mais quand ils le font. C'est toujours spectaculaire.

Trop tard, Léandre s'était déjà retrouvée face à ça et à plusieurs reprises, même, depuis le début de son séjour. Même qu'après avoir reçu l'interdiction de la bouffer, les goules avaient détecté un quelque chose plus grand que nature en elle. La Mort. Les Goules connaissent la Mort. Un première fois démoniaque et une seconde fois mort.

Une goule peut aisément venir à bout d'un humain. Les balles les traversent toutes, sans exception. Personne ne s'étonne de voir une goule à l'état squelettique, mais jusqu'à maintenant, il n'y en a pas dans l'île morte. Ils prennent soin des goules. Par contre, leurs os sont aussi résistant que l'acier.

La goule s'approche d'Halewyn, grondant, chuintant, grinçant, roucoulant et d'autres sons du genre. Les griffes soigneusement recourbées de la goule en font manifestement des armes très efficaces. La goule s'accroupit, face à Halewyn, ses petits yeux rougeoyant le fixent. 5 autres goules apparaissent, à gauche d'Halewyn, à la limite de son champs de vision. La goule de face bouge, presque imperceptiblement, prête à bondir, mais c'est de la gauche que l'attaque survient, deux goules s'élancent.

Tout est une question de tendons et de nerf. Comme un arc qu'un tire et qu'on relâche.

Mais c'est des hauteurs, derrière Halewyn que provient le choc. Un choc capable de déplacer un autobus. La goule planquée lui saute directement sur les épaules et il sent les tentacules s'enrouler autour de son cou et la "bouche" de la goule se plaquer sur sa plaie à la tête. Les griffes se plantent dans le cuir, aussi aisément qu'à travers un kleenex. Mais une goule n'attaque jamais seule. Avant même de réaliser... ou peu importe s'il l'a réalisé ou non, on s'en fout, il a peut-être même amorcé un mouvement, mais les deux goules à sa gauche sont déjà sur lui.

Si les goules reniflent l'odeur du sang et de la chair morte comme les requins, leur caractère, lui, est plutôt comme les orques... ou les chats. Ils adorent jouer avec leurs proie. Et le principal atout des goules de Manhattan, c'est qu'elles adorent jouer en groupe. Leur nombre est leur forme. Malgré les coups, une goule repoussée recule et une autre prend sa place, ravie de jouer aussi. Jamais elles ne cessent d'agripper Halewyn, jusqu'à ce qu'elles deviennent surexcitée, puis elles semblent opérer un changement de tactique.

Ce n'est plus pour jouer, c'est du transport. Du lac aux lamies jusqu'au General Electric Building, il y a à peine 2km. Et encore moins pour les goules. Sans relâcher Halewyn qui a à peine réussit à poser le pied au sol depuis que la première goule l'a percutée, constamment en équilibre précaire, les goules le pousse, le tirent, l'agrippent, le soulèvent et le trimballent sur le sol, par-dessus les vestiges des buildings, puis après un temps indéterminé.

Moins de trois minutes depuis le début de l'attaque, les portes du General Electric Building s'ouvrent.

Quoi ajouter à ca? A part qu'il a l'air monumentalement d'un bleu de première?

Mais il se défend très bien maglré les apparences l'assassin. Les flambios en crame bien quelques unes tandis que Meurtrière taillade celles qui s'amusent sur sa tête.

Mais ca l'air que parfois, il y a des choses qui ne focntionnent pas comme prévu, ce qui donne l'impression d'incompétence. Il aurait transplané, ghoule ou pas, mais la demi seconde que ca lui prend est de trop.

Le délai de 4 secondes (vip voulait sauver ses précieuses ghoules) de la pleine détonation de la rune est assez pour sauver la Meute des Morts. Puis, même s'il continue à se battre vaillamment, se fait traiter en vulgaire paquet cadeau.

Humiliant... très humiliant.